Sem sentido.

Sei lá, amanhã melhora isso tudo. Amanhã eu desencano. Amanhã a agonia passa. Passou das outras vezes. Passou na pior delas. Mas eu fico tão enjoada só de pensar...
Você grita demais, se exalta com tudo, briga de um jeito que dá medo, me olha no olho de um jeito que quase me esmaga e reclama das minhas saias curtas. Ainda tem um passado que incomoda demais alguém que também tem um passado incômodo.
Nenhuma amiga minha me recomenda você e é por isso que eu acho que amanhã ou depois isso tudo passa, mas ai você aparece e, pra mim, você é tão diferente do que é pra elas. Porque você foi sincero, sabe? E eu não tava acostumada com isso. Você disse que me odeia porque eu te confundi, virei seu mundo de cabeça pra baixo, fui a única em tanto tempo. Eu gosto disso de ser única.
E ai eu me acho brega demais perdendo tempo escrevendo sobre você, porque amanhã já vai ter passado. Mas enquanto não passa eu vou curtindo a agonia enjoada que é não saber como vai ser o daqui a pouco e vou me esquivando de ter que encarar a realidade óbvia de que essa história não tem futuro nenhum. É só mais uma dessas coisas que a gente escuta por ai.
Mas se, sei lá, o futuro uma vez só me pregasse uma peça boa e te incluisse nele... Eu ia gostar da possibilidade. Apesar de achar que a gente não duraria uma semana sem se matar. Acho que foi isso que me prendeu em você: o quanto de você existe e o quanto de você foi criado pela sua mente machista pra se proteger. Tenho vontade de arrancar camada por camada criada e deixar ai na cara, exposto pra todo mundo, o cara que eu, numa ou três noites e uma conversa no telefone, conheci. Você. Que nem deve saber que abalou tanto as coisas dentro de mim a ponto de me fazer escrever isso, ou pensar no que você falaria antes deu comprar um vestido.
Alguma coisa mudou desde você. E eu só imploro pra que passe e não vire amor. Porque eu não sei lidar com amor, mas aprendi a lidar com coisas que vêm e vão.
Por favor, se quiser ficar, não deixe de ser essa coisa boa pra virar amor.