Como se eu fosse feita de papel.

Nem uma linha. Nem uma.
Faz duas horas que eu tento e nada. Tá chato começar tudo que eu escrevo assim, mas só assim que eu consigo, porque a revolta de não conseguir escrever nada me irrita e me incentiva a tentar escrever alguma coisa. Mesmo que seja só sobre não conseguir escrever nada.
E agora, nem uma palavra de novo.
Pronto, minha única esperança de algum futuro brilhante se foi pelo ralo sem eu nem perceber. Nunca fui maravilhosa nesse negócio de escrever, mas ainda assim era o único talento que eu chegava perto de ter e agora é só mais um espaço vazio na minha vida de espaços vazios.
Nada. Não sei sobre o que falar, sobre o que reclamar, sobre o que agradecer. Que eu tenho vinte anos e não sei nada da vida e do futuro, todo mundo já tá cansado de saber. E que meu coração se auto-despedaçou  vivendo sozinho um amor não-correspondido todo mundo já ficou até farto de tanto ler. Não me sobra nada. Vinte anos e tudo que me resume são trezentas frustrações, duzentos e cinquenta medos, mil indecisões, tonaladas de decepções e uns cem quilos disso tudo acumulados no meu corpo. Ou quase isso. O que me torna ainda mais frustrada. Logo, ainda mais gorda e ai o ciclo não fecha nunca. É, ainda tem isso... Ser frustrada me engorda, engordar me frustra e então eu não quero sair da minha casa, do sofá, da minha bolha já furada tem tanto tempo.
O que vem junto com isso tudo é aquilo que eu falei no começo... Nada.